«Жарко. Душно. Нервно. Грохот автосцепок вагонов. Жуткий визг и скрежет фланцев колес о рельсы. Пробка. Это улица Портовая нашего города-героя Новороссийска.

 Деваться некуда. Если ты встрял перед переездом на автомобиле, то ты в ловушке. Сзади и спереди такие же «счастливчики». Слева наглецы летят по сплошной, чтобы, в итоге упереться в шлагбаум, и образовать уже капитальную пробку. На другой стороне переезда обязательно найдётся такой же болван. Однажды я провел в подобной пробке пару часов.

 И сегодня (такое может случиться в любой день!) я встал с велосипедом у последнего переезда перед Сухумским шоссе и задумчиво посмотрел в обе стороны состава. Ни конца, ни края. Двинется в одну сторону на десяток вагонов. Станет. Двинется в другую сторону. Снова стоит. Как будто издевается. Хоть под вагон лезь. С моим опытом езды на «той стороне», где нужно умудриться протискиваться между ограждением и столбами прямо посреди тротуара, проскочить между вагонов наверно удастся, но не стану.

Подошла дежурная по переезду:

— Я Вас часто вижу, сегодня задержались на работе? Обычно успеваете до пробки проскочить.

— Да, заехал за запчастями, вот и попал. Раз на раз не приходится. Обычно долго составы на Портовой не стоят.

— А это он смены зависит. Есть тут одна, как будто нарочно пробки создаёт. И многие об этом знают. Её смена – точно будут пробки.

— Давайте коллективную жалобу составим. Повесим у Вас тут на стене текст, думаю, многие согласятся подписать.

— Здесь уже давно переходы обещали сделать для людей и дороги объездные. Но видно не судьба. Хотя в Тоннельной жалобы помогли.

— А Вы знаете, я рад этим пробкам.

— С чего это?

— Когда нашу страну разваливали, здесь пробок особо никогда не было, а сегодня сплошным потоком пошли грузы, значит, страна развивается, деньги не за рубеж уходят, а остаются и крутятся в общем котле. Ничего, потерпим, скоро объездные дороги, наконец, сделают. Тогда и вздохнем.

Наконец появился локомотив и удалось проскочить на другую сторону переезда, чтобы снова встать перед следующей пробкой. Фуры, фуры, фуры».

Владислав Кудасов.